¿Qué somos?

¿Qué somos?

Terminó la madrugada,
el alba se asoma y
¿Qué ha quedado después?
Serán los pasos de los sueños que en silencio
preceden y seguimos ausentes?

Oh,
¿Serán aquellas voces en la
cabeza que cantan y hacen melodías
desconocidas pero se unen en sintonías únicas?

Oh,
¿Serán los sonidos no pronunciados
que solo saben de caminos
pero que en sus pasiones unen los horizontes?

Oh
¿Será esa lluvia mañanera
en medio de un clima de otoño
que llega solo para refrescarnos y
abrazarnos con su aroma a vida?

Oh,
¿Será ese remanso de paz
que se busca en silencio en medio
de las angustias y fluyen como abrazos,
besos o palabras invisibles.

Oh,
¿Será ese imposible que no es tan imposible
y nos lleva a creer que no es solo esta vida,
sino que hay miles de vidas que se pueden
vivir y miles de amaneceres
llenos de "noches estrelladas".

Oh,
Será la esperanza de aquellos
que habiendo amado, sin saber amar,
siguen amando en medio de todo.

Oh,
¿Será la vastedad de la soledad.
La sensación de desamparo que se
refugia en una adolescente confundida
y en la simpleza de la vida se encuentra
la virtud hecha síntesis.

Oh,
Serán aquellas historias
que tienen sabores,
sabores a disparates, a sueños, a locuras.

Oh,
¿Será el simple abrir de ojos
y encontrar la simpleza en la sabiduría
de los años que saben sentir, que perciben
lo sutil, lo profundo, lo preciso, lo humano, lo apasionante?

Baile

Ella era como las rosas silvestres,
llena de ropajes cubiertos de pétalos.
Musa de la vida, quinceañera de sus años.
Pétalos que eran como cristales rígidos.
Sus hojas evolucionaban con cada segundo 
que se deslizaba en el tiempo de su existencia.
Su alma vigorosa, era el proverbial prisma 
que obliga a la luz a que libere el arco iris 
que llevaba dentro.
Bailaba, y en cada zancada, tan profunda 
como el piélago del mar  decían sin proclamar, 
revelaban sin exponer.
Sus estambres, como filamentos productores de esperanzas
modificaban los rumbos de sus historias.
Historias efímeras, llenas de disparates
abrazadas con el viento, fuertes como la brisa,
potentes como la luz de la noche, visible como la 
sombra en el callejón.
Llegó al salón de baile, sacó sus patines artísticos
los puso en sus pies, y soñó en ganar la medalla de oro.

#historias no menos reales 

Destila

La luna destila
en la soledad se borra el recuerdo

La acompaña el olvido
noches sin sombras que callan en tu boca

Rastros de sangre
De nadie, de todos.

Dolor indómito
de lágrimas que llueven en la tierra.

Caras inciertas,
de voces que braman en el alba

Párpados marchitos,
de pupilas espaciales en la nada

Estanque de palabras
brotando en otros semblantes

Piel que jadea
en la existencia, en la desaparición.

La luna sola y apetece estar con la luna 

(foto: Tomas Quiñones, España)

Tormento

Secreta en el bosque
donde tus frutos solaz prenden pasiones
estructuras llenas de mieles
melodías de palabras
senos sedientos de miradas

Me pierdo en tormentos llenos de tempestades
Exaltación malvada de placeres
besos soñados en el sorbo del vino
distancias como cuadros pintados

Refugio de aguas que no opacan la avidez de los labios
Lágrimas que explotan en la ausencia del aire
Deslice admirados con asombro
Vellos erizados al contacto de un suspiro.

Pensamientos tan dulces como la morbidez 
y la belleza de tu rostro esponjoso 
y aterciopelado como tu cabello.
Caricias que aumentan en la nada
Gemidos extraviados en la existencia 

Encuentros incandescentes que salpican la piel
Sentimientos prohibidos
Miradas inocentes
Deseos alocados
Cuerpos llenos de senderos orgasmicos
Rastros en el alma teñidos de lunares, cicatrices, huellas,
Lunas con su ingenio de poder y pasión
Ciudades vírgenes contemplando
lo obscuro y a veces claro.

Analogía

Y el espacio, efímero o dilatado,
tan reducido en su expansión,
Como el destello de la pasión
ciega de miradas. 
Alimentada de distancias
como las cicatrices del alma,
de palabras amargas donde no
falta el sonido, más carece de silencio.
Al amor, que de la mano de la sombra
aprende su función
y en su oficio ama la niña.
Memoria de un rostro exuberante
que sabe de existir.
Que con su fuego inflama a la
adolescente con alma en vilo.
Se está, se quiebra, se arraiga,
Y la boca es muda
Y la sombra es negra
Y el camino invisible.
Y se encontraron sin verse. 

Frenesí

Delirio haragán que brota entre la nada
Se despierta
Ama sus aguas
Linajes de pigmentos llameantes
Cordel de aromas que unen sus cuerpos
mudos en la infinita temple de sus disparates

Un sendero,
Aroma de palomas misteriosas
Unas hojas,
Huésped de sus deseos
Un gemido,
El canto de su fantasía
Un suspiro,
Visitas de retratos nombrados.
Un silencio,
Cómplice del exquisito otoño.

Caprichosa evocación de sus torsos
exquisitas sombras de siluetas perfectas
arbustos vírgenes ¡Oh nosotros, tumbas de morbidez!
Paladares de fragancias envueltas en los arbustos.
Emanación de sombras envueltas en el alba.

Poemas perdidos...

Un rostro, un instante, un manantial, un matojo,
Una deleitosa tarde cayendo en la travesía
Un pensamiento prohibido
Una alusión perfecta del placer
Un camino de escaleras que suben y bajan.
Unas almas sin rostro, reales en lo que aún no ha sido.

Y el tiempo... 

Sin embargo, perdido entre sollozos,
cual lienzos entre hojas,
se torna impuro ante las tinieblas llenas de fulgor
en lo que no es y retorna a ser.

 foto: Tomas Quiñones

Pozo

Un día de viernes, 
el ruido de las hojas levantadas por el viento
acompañan aquella estación del tren,
sus maletas llenas de sueños,
su vida entre el norte y el sur.

Viajaba solo,  
su alma alternada entre quimeras y utopías,
llevaba sobre él ropajes plateados que 
agitaban las miradas pícaras del 
frenesí de una aventura 
Fría la quietud,
Apasionada su alma.
La emigración del tiempo!

Se deshojaban las ideas, 
llenas de suertes frente un pozo del destino.
Un lugar entre hierros y cristales,
una moneda de papel
Un fondo que no tiene fin...

Una imagen, un deseo, una lágrima,
muchas sonrisas.
Rayos dorados que iluminan su hermoso rostro.
Zozobras de un mañana incierto lleno de besos,
abrazos de sombras que acompañan el pasar de los años.
Pasiones que abultan las venas,
respiraciones aceleradas con la vida.

Su niñez: un recuerdo
Su juventud: colmillo blanco
Sus años: canciones entonadas 
bajo un foso del deseo.
La tierra acompaña sus pies,
pasos cautelosos llenos de pudores impuestos,
aguas agitadas dentro del cemento gris.

Su mirada, llena de inviernos,
Sus palabras, adornadas con la primavera,
Su alma, como el fuego del verano
Su semblante, como el otoño fascinante.
Sus ojos, como la inspección que 
añora el temblor de sus piernas.
Su risa, la conquista del viento.

Un pozo, un sueño, un anhelo,
una pasión, un amor...
...Fotografías que divagan en las palabras
no pronunciadas.
Gritos que callan en los corazones llenos
de ecos.
Ideas infinitas que se pierden en la 
finitud.
Desenfrenos del alma que no conocen obstáculos.

(foto: Tomás Quiñones, España) 

Encontrarse

Habitamos en medio de quimeras y delirios. 
Con magia e ilusiones. 
Con alas de papel y miradas invisibles
Con la imaginación de un niño y con los deseos del corazón…
Somos Un alguien en medio de algo.
Una diminuta partícula del aire, de la brisa, de la noche…
Somos lo evidente y lo tácito.
Lo concreto y lo intangible…
Somos las ausencias que saben a esperanza,
La poesía que se convierte en los abrazos llenos de caricias,
Somos el silencio desbocado que habla en los ecos de las palabras
Somos el no arrepentimiento ante la confesión expresada.
Somos las letras que calan el fondo de las hendiduras del alma.
Somos la quietud desaforada.
Cerramos los ojos y nos encontramos…!!!

Cicatrices

Fue ese momento, y así está bien.

Puedo soñar tranquila.

Aquí soy una mujer… y no sólo soy el recuerdo pasajero.

Aquí puedo escoger mis senderos.

Posarme bajo el verde árbol

de flores invisibles y carteles ilusos: ¡Está prohibido!

Una noche, ahogada en mis suspiros.

Un aire, al que se empeña en regresar.

Un sueño, por fuera y por dentro.

Veo nada, y debo verlo todo.

Cicatrices, que alborotan las venas de las manos

Un sol oscuro, que encandila el coraje de la cobardía.

Una muerte, que baila alegre y sin ser buscada,

me seduce, porque me anhela.

Una luna grande, en la inmensidad de la expansión.

Un ave que vuela, y se posa sobre una hoja llena de historias

Una niña que corre, y sueña con libertad.

Y así, me alegro con lo poco que el tiempo se roba.

Sentada, dejo que me acaricie,

viviendo la vida, como "piloto automático"

y descanso, en un sofá inerte,

y un corazón... que palpita fuerte!!!

Astro

La Luna se enamoró del Mar

Ella con sus lágrimas llenaba sus aguas.

Eran sus olas las que la atraían a él,

las que hacen de cada noche, su compañía.

Y Praga al ocaso, lleno de estrellas que emergían de la oscuridad,

donde el olor del viento llegaba a sus abismos.

Bajo tierra, sin nombre pronunciable, observaban sus sombras

y a penas respiraban sus perfumes.

Volaban, en un casi no existir, haciendo convulsas preguntas.

Olvidando las inexplicables respuestas.

La nubes dibujaban las penas, los recuerdos, los sentires y

prolongaban los sueños grises de libros.

Torbellinos de fotografías sueltas, de matices no vistos.

¿Valdrá la pena?

¿Valdrá la pena verle, aunque no pueda tocarle?

¿Valdrá la pena esperar el retraso del ocaso para encontrarse?

¿Valdrá la pena marcharse para no volver?

Otro astro llegó y con su albor, una historia se llevó.

Ósculo

Ósculo...

Besos, aquellos que se queman en la soledad con la llama del silencio.

Besos, ángel guardián del destino funesto, que saben de despedidas que explotan en el paladar.

Besos, esferas que flotan en el cielo y se marchan ahogados en los ecos de las aves.

Besos, ni dioses, ni demonios, solo prisioneros de alusiones sobre las tumbas de los vivos.

Besos, congelados en los corazones que con fuegos se someten en un cielo gris.
Besos, insólitas miradas llenas de interpelaciones.

Besos, desconsuelos que se desarticulan por dentro y hurtan los crepúsculos matutinos.

Besos, inquietud que toca a la puerta y agonizan sin destinos.

Besos, aquellos que siguen travesías, acompañadas por el firmamento, para tomar la mano silente, amiga, y yo, soy la soledad.

Iris

… Camina despacio

Cerró los ojos, la lluvia lo mojó por dentro.

En su interior bailaban las letras mezcladas

con miradas llenas de nostalgias.

Lentes clavados en las pupilas,

Tiempos miopes de ecos marchitos.

Ventanas llenas de contemplación

que traspasan los reflejos de los espejuelos.

Instantes de panoramas videntes.

Firmamentos esperanzados de lágrimas

Silencios hablados con la mirada,

Miradas sedientas de palabras

Letras fatigadas en el fuego del iris.

Corazones cegados de labios obstruidos.

…Camina despacio

Que la mirada se opaca en las sombras,

Brilla en la noche, oscurece con el alba.